Llovía inténsamente, con muchísima fuerza, pero aún así, los comisarios decidieron que se podía correr en el circuito. Japón era todo un espectáculo, y no se podía cortar. La carrera empezó.

Un piloto, perdió el control de su coche en una curva que estaba llena de agua. Pasó por entre el mar de mares que inundaba esa parte del circuito, y el coche, simple y llanamente, obediente a la todopoderosa madre física, resbaló. Se empotró cuasi frontalmente contra un muro a 160 km/h. El golpe hizo que el conjunto piloto-coche rebotara del muro y girara cual peonza recién lanzada hasta volver a darse contra el muro, a menor velocidad. El cuello iba a su aire, y recibió muchos y muy fuertes latigazos (el sistema de protección del cuello (HANS), sirve para evitar que se dañe alguna vértebra, pero no da completa inmovilidad al cuello).

Ese piloto, impresionado por el accidente, no se bajó del coche hasta que los comisarios se lo dijeron, porque pensó que estaba en un lugar muy malo, y si algún compañero se salía en la misma curva, le arrollaría. Tenía miedo de volver a ser embestido.

Fue trasladado al servicio médico, determinaron que estaba bien, y volvió con su equipo.

Nadie le preguntó cómo estaba. Nadie le dijo cómo se encontraba. Nadie quiso pensar en una persona que había tenido una accidente serio.

Ya en su equipo, mientras el piloto iba camino de su cuarto para descansar y relajarse, el champán volaba por el motorhome. Todo eran caras de felicidad y alegría. Había una gran fiesta. El compañero del piloto accidentado, había conseguido una muy buena posición en la carrera, y lo celebraban con inusual alegría. El piloto debió de sentirse en ese momento, solo. Más solo que nunca. Completamente aislado. Un ser inexistente para la vista de los demás. Mil y una cosas pasaron por su cabeza en ese momento. ¿Incomprensión, dudas, soledad?

Al instante, a su cuarto llegaron dos personas.

Una era el jefe de prensa del equipo, que le preguntó si estaba en condiciones de hacer alguna declaración acerca de su accidente. Nada más. Ni un ¡Hola, que tal! Triste y rutinario trabajo. El piloto dijo que no.

La otra persona es una compañero de equipo suyo. Un piloto probador, pero su único amigo en el equipo. La única persona con la que puede hablar. Ambos estuvieron charlando durante una hora.

Acabó la carrera y la fiesta. Nadie le fue a visitar. Se cambió de ropa, y se fue hacia su hotel. Nadie le despidió. Allí le esperaban su manager, su fisioterapeuta, y su novia. Tremendamente asustados por su choque. Él le restó importancia al accidente, por no preocuparles, pero interiormente, sabía que en ellos sí podía confiar. Eran los únicos en los que podía confiar

Esto no es una historia ficticia. No pretende ser un artículo sensacionalista. Tan sólo se relata una historía verídica, desde el punto de vista de un piloto, que tuvo un serio accidente.

Nadie se interesó por la vida de una persona. Cientos de asuntos mueven ese deporte. Dinero, corrupción, política… pero la vida de una persona… NO. Con eso no se debe jugar. Da igual que se llame Miguel o Miguelín. No deja de ser uno más, como el que escribe esto, y como el que lo leé. Nadie se interesó por su vida, estado o condición física. Luego se determinará si es negro, amarillo, blanquito o verde. Luego veremos si es polaco, inglés, español, alemán o austriaco. Luego veremos sus actos, juzgaremos, y castigaremos o premiaremos en consecuencia. Primero, preocupémonos de si está bien, y no tiene ninguna secuela. Primero, preocupémonos de un ser humano. Lo demás, ya vendrá.

Como siempre, la opinión personal del acto que ese piloto sufrió, un servidor, se la guarda para si mismo.

Sin más, esta es la crónica de un hecho ocurrido en el GP de Japón.

Por cierto…. El piloto se llama: Fernando Alonso.

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